pornoterrorismo

Como le prometí a mi amigx Julito el jueves, aquí abajo están los textos de la performance que he realizado durante tres días en Antic Teatre. Son textos que han tenido un curioso proceso de elaboración porque al día lunes aún no tenía ni una sola palabra escrita y tampoco tenía la estructura de la performance clara. Yo soy muy buena trabajando bajo presión: no tener claro lo que se va a decir en la performance un día antes de que ésta tenga lugar, es presión pero de la buena. Los escribí en gran parte gracias a Andy, que vino a casa, me dio de fumar una maría deliciosa y me presionó con su mejor técnica.

Quiero también a través de aquí dar las gracias a todas las personas que lo han hecho posible, desde Hangar por prestarnos como siempre el equipo audio, hasta Antic Teatre por acoger mi propuesta, por tener el valor de darme carta blanca y no censurarme nunca, también a Andy por el sonido y a Majo y Lucía por el vídeo. A Lupux por esa percusión excelente, estimulante y que tanto subidón me da y por hacerme de chico de los recados. A Coletas por hacer de runner y llevarnos veloz en su bólido. A Mery, Lucre y Vero por facilitar la posibilidad del bidón para quemarlo todo, a Rossana por las maquetas de Barcelona free-style, a Andrés y Carlos, dos técnicos de Antic Teatre excelentes, a LadyPain y Eloy Fernández Porta por su versión del incendio, a Ceci por currarse los micros vaginales, A Brenda por pasarme sus fotocopias del DSM e inspirarme ese fuego concreto y a todas las personas que asistieron y que me dieron su energía y su fuerza para que este ritual sea efectivo.

Y ya os dejo con los textos. El primero, en el que hablo sobre Poble Nou no es un texto, porque lo grabamos directamente de mi cabeza, así que estoy subiendo el audio y lo pondré aquí en un ratito.

POBLE NOU

CATEDRAL – IGLESIA
Olor a quemado, olor a carne quemada, olor a carne, uñas, piel quemadas, olor a pelo quemado.
aquí aún no hemos empezado con la hoguera, pero ya huele a quemado, a carne quemada.

En nuestra Barcelona anticastellanista, reino de Aragón, 1483, fue impuesto el poder de Torquemada.

La plaza del Rey se convirtió rápido en un festín,
asados modélicos de los ignorantes del pasado,
las barbacoas actuales de toda esa gente de bien que no faltan nunca
a misa de domingo.

Huele a carne quemada, las de todas las mentes libres que aniquilaron
privándonos de una sabiduría imprescindible para nuestras luchas.
ustedes usan tantos perfumes, tanta agua de rosas, tanto incienso
porque sin esos recursos cosméticos
el olor a podrido de toda la muerte manada de ese pasado glorioso,
que con sus bautizos, comuniones y bodas por la iglesia
la gran mayoría de borregos de hoy sustenta, apoya y defiende,
se les haría totalmente inviable cualquier formato de sueño
o cualquier tiempo del verbo descansar.

Olor a otras hogueras les atufan ahora en sus comodidades inestables,
el humo de otras hogueras adorna sus templos, sus colegios, sus instituciones,
sus cajeros automáticos.

Se han quedado sin cabeza,
NON HABEMUS PAPAM
y corretean como una gallina descabezada,
borboteando plegarias con pequeños chorritos de sangre,
espasmos en las patitas de una máquina vieja y derrotada.

Olor a coño, a culo, a polla, a sobaco, a mensajes odoríferos
que ni su higienismo ni su perfumería han podido domesticar.

La ceniza se vuelve carne, pelo, uñas, piel, ante sus ojos perplejos,
desde nuestra memoria celular resucitamos a las brujas.

Se suceden los akelarres:
Akelarres sintomáticos a las espaldas de los vigías,
akelarres en la cara de sus frailes bobos,
akelarres de carne atravesada por circuitos,
sangre de celulas led,
anatomías que desbordan cualquier descripción de la herejía.

Ahora nuestra hora se ha puesto el traje de neón,
una corona de dildos
y lloran lubricante nuestras vírgenes.

Nuestra hora del placer y del poder ha llegado para obligaros
a poner, por fin, vuestra propia carne en el asador.

HOSPITAL CLINIC – PATOLOGIZACIÓN DE LA LIBERTAD Y DEL PLACER
En el Hospital Clinic de Barcelona viven sus viacrucis personales algunos y algunas mártires del futuro.
También viven sus calvarios algunos y algunas imbéciles que sólo quieres que les conviertan en hombres y mujeres normales.

Señores y señoras con bata, manual bajo el brazo y vidas sexuales muy aburridas
gestionan los errores en la cadena de montaje,
las piezas melladas o excesivas,
las que brillan más de la cuenta y desentonan en los engranajes,
para adaptarlas a su gris mental.

Para que todo funcione no se pueden permitir ni chirridos, ni interrupciones, ni interferencias.
Patologizar para apagar nuestra voz de disidencia,
para sileciar nuestros cuerpos rebeldes, que dicen:
los géneros sólo existen como categorización para validar opresiones,
nuestras ideas, que dicen:
la heterosexualidad sólo existe para tener algo que contraponer a lo abyecto,
nuestras prácticas, que dicen:
el dolor y el placer es un juguete con una larga lista de instrucciones para jugar,
lo público y lo privado sólo existen como las fronteras justificadas por nuestro DERECHO a no ver,
por la validez que les otorga habernos convencido de que tienen que protegernos de algo.

QUITAR LA VOZ, SILENCIAR, CONDENAR, LOS NUEVOS INQUISIDORES VESTIDOS DE BLANCO, COMO UN SINIESTRO NEGATIVO DE UNA FOTO TOMADA HACE 500 AÑOS.

A SU DSM le meto una B por la boca y un punto por el culo y tengo mi BDSM
una B de bastarda
una de D de degenerada
una S de Sodomita
una M de malvada.

Elige posibilidades a medida de tu locura, tiene múltiples combinaciones.

DSM IV – MANUAL DE DIAGNÓSTICO PSIQUIÁTRICO

El anterior cambio produjo la absurda situación de que un hombre no podía ser diagnosticado de Fetichismo Travesti a menos que no estuviese angustiado o afectado por ser travesti (Zucker & Blanchard, 1997). Como mostraré más adelante, este problema se podría haber solucionado sin volver a escribir los criterios de diagnóstico al completo, simplemente volviendo a nombrar el síndrome como Trastorno Travesti -deshacerse de un nombre inadecuado en el proceso- y haciendo una distinción entre la determinación de travestismo (Criterio A) y el diagnóstico de Trastorno Travesti (Criterio B).

En el DSM-IV, la disforia de género/transexualidad ya no es un criterio excluyente para el diagnóstico. Los criterios diagnósticos ofrecerán ahora la especificación “Con Disforia de Género”, que debería ser utilizado “si la persona tiene malestar persistente con el rol del género o identidad”. Esta modificación de los criterios de diagnóstico fue apoyada por datos que muestran que la disforia de género y la excitación erótica al travestirse no son mutuamente exclusivas. Esto ha sido demostrado por un estudio realizado por Blanchard y Clemmensen (1988).

WAD RAS + AUDIENCIA PROVINCIAL
Las leyes, quienes las aplican, quienes las cumplen, quienes juegan el papel de carceleros y carceleras, todo ese engranaje que usan para robarnos la libertad, merece ser destruido.

Nos roban los días, las horas, los minutos. ¿Acaso hay delito más perverso? ¿más punible? ¿más deleznable?

Hay muchas formas de quitar la libertad pero ninguna de ellas salvo el asesinato es verdaderamente efectiva, porque la libertad es como el pulso, como aire que nos atraviesa a cada rato, como la sinapsis, como los días, las horas, los minutos.

Hay tantas formas de matarnos…

trecemil trescientos cuarenta

24 147

22 284

24738

19 581

24 204

22 487

24 423

22 861

23 483

24 751

24 753

trecemil trescientos cuarenta

Adivinen ahora:

Cuál de estos números no es un número de placa?
Cuál de estos números no identifica a un asesino?
Cuál de estos números no nombra a un cómplice de asesinato?

Patricia Heras vivió libre muchos días: trecemil trescientos cuarenta.
O quizás no vivió ninguno, porque de las prisiones interiores de los demás no sé hablar, sólo desde mi barrote blandito donde no veo el resto de las celdas.

Patricia Heras, creo pues, vivió libre y tomó la decisión más libre de todas: fijar la fecha de la propia muerte.

Trecemil trescientos cuarenta días que no pudieron robarle, que vivió en cada minuto, en cada hora, en cada día.

AYUNTAMIENTO – TURISMO – POLICÍA
En la guarida de los reptiles,
sita en el orto-centro del centro
nadie se queja,
a nadie le da por poner bombas o autoinmolarse.

No conseguí convencer a los muchachos de la mezquita ni a los suicidas ni a los zombies.

En la caseta de mandos del sistema
sólo pilotan macabros fetichistas
hombres y mujeres, catalanes, perfectamente normales.

Sé que les gustan los uniformes, mucho, y el voyeurismo con el que sus 75 000 ojos callejeros nos vigilan día y noche.

En cambio nuestros fetiches les molestan.

Les molestan las putas,
les incomodan los lateros,
les aterroriza la falta de pulcritud de nuestra estirpe de marranas,
los yonkis, los borrachos no arios, los carrilanos,
las señoras mayores con pisos cochambrosos susceptibles, les asquean y les seducen a la par;
los okupas, la musica en la calle, las casas de colores no homologados por miró les escuecen en las retinas;
los perros sueltos, las bicicletas, las niñas que juegan a la pelota
les hieren en un lugar de sus memorias donde seguro albergan infancias de mierda;
todo lo que no acuerde con las normas del parque temático-zoológico-turístico
en el que nos han encerrado para actuar en su teatrillo en horario ininterrumpido
es bajo su mandato, sancionable.

Somos multas con patas, comisión especial al superar las 24 al mes,
potenciales irregularidades que la gran mayoría de las veces
solo explotan en su imaginación recaudatoria.

A los lagartos de apellido ilustre, carpeta y escaño,
nuestra vida, se
La pela, la pela, la pela.
La pela, la pela, la pela.

Nos están pelando
y nadie SE QUEJA.

No una queja de alguien a quien por aparcar su coche le robaron su dinero de forma legal y a pagar en cómodos plazos,
ni de quien pierde su casa, esa que iban a pagar sus nietos,
ni el quejido de quien se queda sin su tortura a jornada completa, 40 horas semanales, 1 día libre a la semana, 15 días de vacaciones al mes.
Me refiero al quejido de quien arrancan la piel con unas tenazas. Una queja inevitable, un grito del que no se puede prescindir.

Lo más parecido a una queja que he escuchado
son hordas de nuevos activistas a los que se les llena la boca
con la palabra DIGNIDAD.
Ahora que el capitalismo los traicionó,
ahora que los dejó en la estacada porque ya no sirven,
ahora que no pueden pagar la hipoteca,
ni la tele de plasma,
ni el audi cabrio,
ni todas las mierdas que compraron con dinero que no tenían.
Ahora piden DIGNIDAD.

Yo no quiero dignidad porque ya nací indigna, lo que quiero es que dejen ustedes de joderme en mi propio territorio, ese al que me han relegado, lejos del centro de comodidad, y en el que me siento, cada vez, más cómoda. En mi hermoso margen.
Conceptos como la dignidad no existen aquí donde existimos nosotras, aunque les pese, las marginales.

Como un meteoro descontrolado orbitamos alrededor de ese centro del que nos excluyeron, amenazándolo con nuestra anarquía.

Les damos miedo.
Y su miedo es néctar para mí.

Orbitamos al rededor de ese centro que no es más que la prisión de su propia idiotez, esclavos del sistema, siervos de papel y corbata.

PALAU DE LA VIRREINA – INSTITUT DE CULTURA de BARCELONA
Voz en vivo:

Yo estoy en una lista negra. Quizás en varias, pero de una estoy segura.
Es la que compilan en sus circuitos de platino los crápulas del institut de cultura de catalunya.

Tienen su sede en este bonito edificio, su templo de la instrumentalización y la despolitización ddel arte y la creación, su centro de sobornos express a cualquier persona que quiera usar su imaginación como arma anticapitalista, como herramienta antipatriarcal.

Una vez, durante el homenaje a Ocaña en 2010, profané sus suelos con mi sangre y mi corrida y no cedí a su sucio chantaje patrocinado por Nestlé.

Por eso estoy en una lista negra.

Voz en off

Ustedes son una constante interferencia en nuestras vidas.
Esa es su estrategia.
La interferencia.

Y tratan de seducirnos con lo único que tienen:
dinero.

Promesas de éxito en los funerales del capital
que es la nueva plegaria para ganar el cielo:
éxito.

Hansel y Gretel y su casita de camuflada caca.

Ustedes artífices de la destrucción quieren cocinarnos.

Nos tientan con sus golosinas, con sus límpidos museos,
con su arte para cadáveres.

Por suerte ese arte que ustedes generan, alimentan, despiezan, manipulan, empaquetan y venden
siempre se me indigestó y nunca conseguí tragarlo (tampoco lo intenté demasiado)

Porque yo no vengo aquí ni como poeta ni como artista ni como instrumento cultural,
vengo como guerrillera, como bruja, como perra, como terrorista, como deslenguada.

Soy el insecto molesto pegado a su culo, pero en lugar de chuparles la sangre les insuflo la mía, mi virus, mi gonorrea, contagiando sus circuitos de necios sin encías.

Están muertos, ustedes, señores que habitan los despachos de la hipocresía,
ahí en las Ramblas observan satisfechos desde las ventanas las riadas de zombies,
y sonríen con sus mandículas peladas.

Están muertos, ustedes, ese es el precio que pagaron por abstenerse de opinar.

La peste la huelo desde mi cama mientras intento soñar un MUNDO mejor,
ese que los anarquistas dicen que llevan en el corazón
y que yo llevo en el coño.

La industria del arte es una industria bélica,
y la maquina de la cultura es el tanque moderno,
políticamente correcto
y civilizado
para aplastar las ideas.

No podemos seguir bailándoles el agua a estos mercenarios ni cediendo a sus chantajes.
El arte conceptual, ese que sólo aparentan entender las élites educadas,
es ahora un crimen de alta traición,
un despropósito gastarse equismil euros para que un pelotudo llene una sala de bolitas de porexpan y que diga que eso es arte, mientras muchas vivimos en la miseria.

Mordor nos vigila ahora con un ojo de Dalí.

Si con nuestro arte no decimos nada, estamos diciéndoles a todos los muertos que murieron por nuestra derecho a crear un gran “que os jodan”, aceptando sus contratos, agachando la cabeza y abriendo el orto para dejar entrar sus sucios billetes.
Sin respeto a toda la sangre que cubrió estos suelos no hace tanto tiempo, sin respeto por nada, sin memoria.

Muchos de ustedes, artistas de la pista, me dan asco y vergüenza,
por aliarse con los cerdos del poder, los mismos que cualquier día nos cortarán la cabeza,
por vivir en un mundo hermético donde nunca nada les incumbe,
porque son unos burgueses,
porque son unos inútiles.
Abran los putos ojos y dejen de cagar arte,
dejen de alimentar la máquina
y decidan algo de una puta vez.

La palabra CRISIS significa DECISIÓN.

Barcelona capital europea del postporno,
Annie Sprinkle nos bendice con sus fluidos en el pati de les dones
40 académicas haciendo su tesis sobre nuestro trabajo
y ustedes ciegos
ciegos con el ano cerrado
cagados de miedo porque las hembras nos desbordamos
porque no imaginan
porque no imaginan
o porque saben demasiado

Todo esto lo conseguimos sin su ayuda, señores,
solas siendo felices en nuestras orgías, en nuestras camas fúngicas
en nuestros antros a los que multan o desalojan
porque no saben como cortarse la hemorragia cerebral
sin sus armas de burocracias agotadoras.

Me dan asco todos ustedes,
ciegos inmaculados,
farsantes,
sexófobos,
ignorantes,
homófobos pero no por odiar a los maricas,
homo de humano:
odian ustedes a la HUMANIDAD.