pornoterrorismo

Gritas como una cerda pero eres tocino de cielo,
tu flujo chorretea mordaz por mis nudillos
y hay un ligero rastro de sangre de mi labio a tu pezón.

Si alguna vez quise ser una salvaje, entre tus piernas tiene sentido.
Si alguna vez quisiste ser dócil, entre mis piernas tiene sentido.

Si yo supiera cantar, cuántas cosas cantaría…
Cantaría que tienes unas tetas gloriosas y el mejor ojete del mundo,
que tu amor para mí no es fantasía, y alguna que otra soleá.

Pero no me dio Dios la lengua para soprano y ando metiéndola en coños,
que es lo que mejor sé hacer con ella.

Si yo supiera hablar, cuántas cosas diría…
Diría que tienes cintura de alacrán y veneno expandido más allá del aguijón,
que tienes una piel apta para corsetería y que las agujas en tu carne
entrarían como en la seda,
diría que chuparte es un arte y que la lengua,
se me queda trabada en tu nombre.

Pero no me Dios la lengua para poeta y ando deslizándola en tu piel,
que es lo único que sé hacer con ella.

Ni siquiera para el sabor me dio Dios la lengua,
porque tu coño es el único sabor que me sabe a algo interesante.

Te tiendes lujuriosa ante mis ojos, dejo que mi lengua haga lo suyo,
cierro lo ojos, pienso en tu coño o en otro coño parecido,
tenso los glúteos y me froto con la sábana,
mientras los limones, el flamenco y Baudelaire,
chillan horriblemente desde alguna parte de la casa.